midax

Buscaba una sensacion que lo hiciera sentir vivo. Ya el café no lo despertaba, el viaje... las otras opciones ni pensarlas. Y así semidormido en la vigilia, su cuerpo semi-inerte se deslizaba entre las sombras. Porque eso eran sólo sombras. Sombras verticales y borrosas que hubieran sido hombres, paredes, molinillos. Su propia sombra irreconocible en el espejo.

Los sonidos del tren, de la estación, le llegaban apagados, confusos... Y nada podía despertarlo de ese sueño, porque no era un sueño, era la Muerte, disfrazada de vida, de rutina...

La muerte que, como humo de cigarrillo, lo envolvía. Y el guarda que lo frena (algo distinto)algo le pregunta, pero el no escucha, está lejos. Los labios se mueven y su lengua murmura una respuesta. Una transacción se lleva a cabo y él sigue. Siente los ojos del guarda aún en sus hombros... sabe, pero nada se pregunta. Nada importa. La sombra de una sombra sobre el piso. Afuera, el aire, los árboles, los autos; adentro, él, o un intento de conciencia. Sus pies se mueven, se detienen, continúan.
-Un día de estos, me va a terminar pisando un auto.
Pero no importa, nada importa.
La sombra de una sombra sobre el pavimento. Y la muerte que se ríe y juega con él, porque no está muerto, no está vivo... Por eso buscaba, pero la búsqueda era vana... muerta antes de nacer. Una sensación? Sí, claro. Si todo son sombras. Sentirse vivo? Si sus sentidos están adormilados, más bien muertos. Y se rió... Una risa vacía, que bastó para llenarle los pulmones de sarcasmo un momento. Para despertarlo un segundo, que a pesar de la cruel ironía le permitió recordar que quería salir de ese mutismo.