Insanity`s realm
JaM sEsSiOn_
... No puedo escribirlo. No puedo poner palabras al ritmo k me transtorna, y se lleva mi mente, desfragmentando las entrañas de mi alma, parte por parte, desmenuzando cada nota, cada instrumento. ... No puedo escribirlo. ... No puedo informar ni comentar ni compartir ni regalar lo k siento cuando ese ritmo inconstantemente cambiante lleva a lomos de mis sensaciones la experiencia ... única... casi única... sólo semejante a otra improvisación de almas.
No puedo escribirlo. No puedo dar palabras a las palabras que susurra en mi oído, grita en mi oído, muerde en mi oído el saxofón, la trompeta, el contrabajo. No puedo contar el cementerio ni la calle ni el río ni la lluvia ni la soledad ni la compañía ni el cauce que me lleva en su alma cuando ... cuando ... cuando tanta armonía junta y separada desmembra mi conciencia hasta llevarla al paroxismo.
No puedo escribirlo. Si alguien quiere saber lo que se siente en mi alma cuando el jazz me inunda, mire mis ojos. Mire el temblor de mis labios. Sienta la contracción de la pierna k marca el ritmo siempre constante siempre cambiante siempre... siempre...
...
La nieve espacial del azúcar derramada, el sueño que se expande y todo lo rodea.
Y te busca, en su sueño, dormida, y te encuentra, te acaricia, te rodea. Se duerme a tu lado, sosteniendo tu mano, con inocente majestad, elegida por sobre el deseo, sabedor de tu inocencia y de lo suave del amor.
Tus ojos violetas se abren, tu mente se despierta y el sueño del platónico amante se esfuma, dejándote, perpleja, la sensación de que aún se queda ahí.
Y entonces el dolor te rodea, y te abraza, por que él estaba y no estaba allí. Y la lágrima baja, estrepitosa en su silencio, y rueda en el espacio nevado del mañana.
... que me transporta a otra época, otra imagen, otro sueño. Otro espejo...
Esta vida que me absorve, que me ahoga. Me hunde. Intenté verme en el oculto espejo de tus ojos, pero sólo vi un borrón, una sombra. Traté de interpretar esa sombra, me esforzaba...
Y vi que no era yo... ya no había espejo.
Es gracioso, guardo un pedazo de espejo que encontré roto en lugar adecuado para la magia de romperlo nuevamente con mi imagen. Guardo el recuerdo de un espejo que nunca vi, guardo un reflejo olvidado. Un puente, una puerta, un árbol. Yo lo guardo.
El mundo que me asfixia los rechaza. ¿Evitan que me hunda en el terror de lo encontrado, o me asfixian y me impiden volver... allá?
Yo no sé. Yo los guardo.
Pocas veces el recuerdo, el reflejo, se hace ser y me asombra el regreso de la luz. Pero es un segundo y termina... y casi no vuelve a ser.
HAY un espejo que me espera, que me llama. El puente de nuevo encontraré. Pero tengo miedo, porque el mundo me absorbe, y es fuerte. Tengo miedo de partirme en dos, de morir, de acabar incompleta en cualquiera de las tierras...
Otra época, otra imagen. Ese sueño. Mi espejo.
Escrito en algun momento de 1999.
Buscaba una sensacion que lo hiciera sentir vivo. Ya el café no lo despertaba, el viaje... las otras opciones ni pensarlas. Y así semidormido en la vigilia, su cuerpo semi-inerte se deslizaba entre las sombras. Porque eso eran sólo sombras. Sombras verticales y borrosas que hubieran sido hombres, paredes, molinillos. Su propia sombra irreconocible en el espejo.
Los sonidos del tren, de la estación, le llegaban apagados, confusos... Y nada podía despertarlo de ese sueño, porque no era un sueño, era la Muerte, disfrazada de vida, de rutina...
La muerte que, como humo de cigarrillo, lo envolvía. Y el guarda que lo frena (algo distinto)algo le pregunta, pero el no escucha, está lejos. Los labios se mueven y su lengua murmura una respuesta. Una transacción se lleva a cabo y él sigue. Siente los ojos del guarda aún en sus hombros... sabe, pero nada se pregunta. Nada importa. La sombra de una sombra sobre el piso. Afuera, el aire, los árboles, los autos; adentro, él, o un intento de conciencia. Sus pies se mueven, se detienen, continúan.
-Un día de estos, me va a terminar pisando un auto.
Pero no importa, nada importa.
La sombra de una sombra sobre el pavimento. Y la muerte que se ríe y juega con él, porque no está muerto, no está vivo... Por eso buscaba, pero la búsqueda era vana... muerta antes de nacer. Una sensación? Sí, claro. Si todo son sombras. Sentirse vivo? Si sus sentidos están adormilados, más bien muertos. Y se rió... Una risa vacía, que bastó para llenarle los pulmones de sarcasmo un momento. Para despertarlo un segundo, que a pesar de la cruel ironía le permitió recordar que quería salir de ese mutismo.
Mi vision se nubla. Pareciera que camino sobre el aire, que no son tangibles las paredes ni la gente. Como si el movimiento de millones de alas etereas enturbiara el aire.
Alas en mi pantalla. Me duelen los ojos, y al acercarme, las diminutas luces cambian... Alas como de Angel.
Se escucha en el aire un fru-fru de plumas, se me estremece el alma. Un resquicio de consciencia clama "No es real! Estas cediendo!". Observo como mi alreadedor, en realidad nada cambia... pero en esencia...
Angeles.
Eras sufrimiento , eras un cliche. Como espina que eras te extirpe de mi alma. "Cuervo oscuro"... imagen repetida hasta el hartazgo. "Sufro por ti, tu frio me duele"... Cuantas veces, cuantas vidas, cuantas voces.
Habia dicho "Ya no mas", habia vivido. Y como el ocaso llega, volvieron las alas oscuras de la noche. Y me niego. Figura repetida, imagen gastada, hastiada de itero. "Ya no mas"... Y el cuervo de Poe que vuelve y parodia mi intento de promesa... proque no soy yo quien copia a Poe... es Poe quien toma mi alma atemporal (imagen repetida) y la transforma en tinta, la vuelca en letras...
"Ya no mas". Solo ahora entiendo aquel fatidico tormento, el lamento repetido, el iterado cuervo. Porque no es Eleonora fallecida. No tan simplemente una esposa muerta. No es el "Nunca mas" de una sonrisa, una esperanza... Un recuerdo...
Es una parodia. Es un decirme "Si, claro... a ver como lo intentas". ..
Ya no mas ... pero la historia vuelve. Camino otra vez sobre mis pasos con huellas mas grandes y cansadas. Cuervo oscuro, frio lamento. Y no alzaras mas muros, ya no levantaras vuelo. Seran solo cenizas de plumas y un recuerdo...
"Ya no mas"...
Sera que he muerto?
Annayra.
Hoy me desperte con sabor a gloria en mis fauces secas de leon vencido. Sabor a glorias pasadas, a sangre olvidada...
Hoy me desperte, repito, y el brillo de mis ojos recordaba el de antaño, el de garras lustrosas, de colmillos sagrados. Mis caderas se movian, tambien, cadenciosas, en es ritmo curvo de hambre saciada.
Hoy me desperte llena de gloria en el alma, de sabores secretos, de amores pasados, sabiendo que mi ser esta mas alla de las palabras, q todo es ilusion, un juego, nada. Que el leon es mi secreto, oculto de otras garras, garras de corderos engrandecidos y sacrificados. El brillo de mis ojos recuerdan otros ojos, delineados... en tiempos que mi danza era sagrada.
Hoy me desperte vestida de gloria... espero no volver a enterrarla.
