CONCIENCIA ENQUISTADA: UNICA MULTIPLICIDAD.
La última gota de café define el vacío del vaso.
MI ALMA SE DETIENE ATERRADA. Mas allá no hay mas allá.
Detrás del límite de la propia conciencia, la nada.
El otro día fue el cumpleaños de 18 de un amigo mío... y hoy me quedé pensando...
Para mi cumple numero 30 hago fiesta grande, y me pongo una torta de peterpan. carajo.
El rayo del sol que se cuela por la ventana desentumece mi alma. Figura repetida, canción cantada. Tantas vidas reiteradas, tantos días iguales. Y sin embargo, quiero ser distinta.
Es un vagón de tren, como todos los demás en un viaje que se repite cada diez minutos todos los días. Es el mismo rayo de sol que ilumina tantos rostros. Y yo me atrevo a mirarlo distinto. A creer que soy la única que lo recibe.
Me atrevo a interpretarlo con un contexto místico, creyéndome única, sabiendo sin embargo que gente de verdad recibe su influjo benéfico.
Y me siento algo idiota. Porque quizá todo esto sea un sueño, una historia que me imagino. Y sin embargo, la duda... Porque son varios los que sueñan conmigo, varios los que dudan conmigo, que se creen idiotas...
Llevaremos esta historia hasta el final. Sea cierta o sea mentira, será nuestra.
El paso de los caballos, cansino, rítmico. Como el vuelo de la arena en el viento. Como el vaivén de las olas. La barca, sobredimensionada, se transparenta contra el cielo y el mar. El ojo de buey, delineado en azul, los observa pasar con mirada cruel. Un águila da giros violetas en el aire.
El tiempo parece no pasar, la arena cambia y es la misma siempre. Y la barca, con su ojo impertérrito los sigue...
Maria Elena se despierta. Otra vez la barca. Recuerda un poema que leyó hace tiempo... "La Barca del Ojo Oscuro"... resuena el título en su mente. ¿De quién era? De nadie. Es inventado. Otra de esas cosas que recuerda sin memoria. Sin embargo, el resonar continua... "la barca del ojo oscuro los busca"... ¿A quiénes? ¿A quiénes dónde? ¿Y cómo? Ni hablemos de porqué.
La imagen del espejo se desarma en mi mirada
Se rompe en mil pedazos, se desangra...
Y lo mismo sucede con la muela anestesiada,
Con tu miedo...
El psicópata deseo se apodera de su alma,
levantas la mirada como un arma...
Una muela anestesiada se ríe...
Son tres, no, cuarenta!!!
Amatista, Topacio, Ojo de Tigre...
Las piedras, secas, frías.
-Me da ésta, por favor?
¿Cuánto sale? ... Gracias.
Un tintinear de Fengshui, la última bocanada de incienso. Andrea pestañea ante la luz del invierno que se acerca. Ajusta su mochila, grande, pesada. Ajusta su boca, pequeña, delgada... en su expresión firme, cotidiana.
Camina. La gente no se aparta a su paso, y no le importa. Está acostumbrada. Siempre fue así.
Un "Hola" cortés a una profesora. Llega a la biblioteca. Sonríe, amable. Sus pocas sonrisas de sol, las dirige a los que la conocen, los que no la juzgan... Los que saben qué busca, qué quiere... y se mantienen lejos.
Caminaba con paso rapido en las veredas manchadas de otoño. De igual manera se sucedían sus pensamientos. Había empezado así de golpe, a pensar en todo lo sucedido. La conversación que habían sostenido ayer la había asustado... y sólo ahora se daba cuenta de eso, y del peso de lo dicho.
Al levantar la vista, la plaza desierta y húmeda, el cielo gris y opaco, parecieron dar un sentido ominoso a sus temores.
Ahora... ¿temores porqué? Si lo que dijeron ayer no era... No era más que resumir un montón de hechos, de juntar un montón de situaciones...
El semáforo le dio tiempo a repasar las palabras.
Y sí... por separado no eran más que sueños curiosos, sensaciones extrañas. Deja Vú, y "no le hagas caso, no es mas que un sueño"... "Estas imaginando cosas". Pero todo junto... La cosa cambia. No era un sueño aislado, eran varias las "sensaciones" que se aunaban en una misma historia. Y no era simplemente ella "imaginando cosas"... Cuando varias personas soñaron lo mismo, ya uno duda. Ya deja de ser un "sueño loco" para ser... ¿qué cosa? ¿Cómo lo llamaban?
Como si fuera una respuesta, una vidriera. Una santería. Un libro. "Viajes Astrales. Como utilizar sus sueños". Y esto mismo, por ejemplo... ¿Qué necesidad había de que el título del libro fuera tan exacto?
Me voy a volver loca. Quiero gritar.
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Y en lugar del grito, un silencio. Y en lugar de situaciones extrañas, la vida. El suelo bajo sus pies, las huellas del otoño. La caótica ordenación de las hojas en el suelo. Los transeuntes, hojas en un libro. Cada individuo, un hilo del tapiz, entretejiendo armónicamente su propio caos con el resto. La calle. Los autos. La gente. La armonía. Un ballet coreografiado al azar, con protagonistas ignorantes de su actuación.
Las hojas de los árboles cayendo forman una imagen. Todo es una imagen. Casi se puede adivinar el patrón que sigue el movimiento ininterrumpido del universo. Y ese patrón, ese místico orden, lo es todo. Es el silencio. Si en este momento reemplazara todo por nada... Sería lo mismo. No; no sería. Es lo mismo. O no es. El patrón se desenvuelve de manera inconcebible. Todos los hilos están en la mano de ¿Dios? Y en ese momento no es necesario saber. Todo esto no se sabe, no se percibe, "Es".
Y Nadia, en su momento de silencio, sólo "ES". Ella es la calle, la gente, las hojas de los árboles. Y no lo sabe. Sólo es.
El momento pasa. Literalmente, se va individuando. Va sabiendo, poco a poco. Primero la calle, el piso bajo sus pies. Eso no es ella. Ella se siente en sus pies. La gente no es ella. La gente se mueve. Y ella tiene que moverse tambien. Tiene que llegar a clases.
Mi vision se nubla. Pareciera que camino sobre el aire, que no son tangibles las paredes ni la gente. Como si el movimiento de millones de alas etereas enturbiara el aire.
Alas en mi pantalla. Me duelen los ojos, y al acercarme, las diminutas luces cambian... Alas como de Angel.
Se escucha en el aire un fru-fru de plumas, se me estremece el alma. Un resquicio de consciencia clama "No es real! Estas cediendo!". Observo como mi alreadedor, en realidad nada cambia... pero en esencia...
Angeles.
Las risas se ahogaban en el peso dormido de la noche. Risas francas. Recién se conocían, y reían como si lo hubieran hecho toda la vida... Las paredes solitarias no las amenazaban, el frío no se sentía. -Jaja...Y ese... ¿como se llama? ¿Hernán?-. Y Lorena que de pronto calla. -No me gusta nada ese chico.-
-Ah, ¿Y porqué? Aparte de ser un pesado entrometido... Pjí, jí, juaahhh... (el ataque de risa todavía no se había terminado para Nadia) Y muy gracioso.... (Nuevo estallido de carcajadas).
La mirada pensativa (poco común en Lorena) las callo a las dos. -No sé, quizá nada... No me hagan caso...
Pero las risas no siguieron.
Eras sufrimiento , eras un cliche. Como espina que eras te extirpe de mi alma. "Cuervo oscuro"... imagen repetida hasta el hartazgo. "Sufro por ti, tu frio me duele"... Cuantas veces, cuantas vidas, cuantas voces.
Habia dicho "Ya no mas", habia vivido. Y como el ocaso llega, volvieron las alas oscuras de la noche. Y me niego. Figura repetida, imagen gastada, hastiada de itero. "Ya no mas"... Y el cuervo de Poe que vuelve y parodia mi intento de promesa... proque no soy yo quien copia a Poe... es Poe quien toma mi alma atemporal (imagen repetida) y la transforma en tinta, la vuelca en letras...
"Ya no mas". Solo ahora entiendo aquel fatidico tormento, el lamento repetido, el iterado cuervo. Porque no es Eleonora fallecida. No tan simplemente una esposa muerta. No es el "Nunca mas" de una sonrisa, una esperanza... Un recuerdo...
Es una parodia. Es un decirme "Si, claro... a ver como lo intentas". ..
Ya no mas ... pero la historia vuelve. Camino otra vez sobre mis pasos con huellas mas grandes y cansadas. Cuervo oscuro, frio lamento. Y no alzaras mas muros, ya no levantaras vuelo. Seran solo cenizas de plumas y un recuerdo...
"Ya no mas"...
Sera que he muerto?
Annayra.
Hoy me desperte con sabor a gloria en mis fauces secas de leon vencido. Sabor a glorias pasadas, a sangre olvidada...
Hoy me desperte, repito, y el brillo de mis ojos recordaba el de antaño, el de garras lustrosas, de colmillos sagrados. Mis caderas se movian, tambien, cadenciosas, en es ritmo curvo de hambre saciada.
Hoy me desperte llena de gloria en el alma, de sabores secretos, de amores pasados, sabiendo que mi ser esta mas alla de las palabras, q todo es ilusion, un juego, nada. Que el leon es mi secreto, oculto de otras garras, garras de corderos engrandecidos y sacrificados. El brillo de mis ojos recuerdan otros ojos, delineados... en tiempos que mi danza era sagrada.
Hoy me desperte vestida de gloria... espero no volver a enterrarla.
LAS SENSACIONES ABRUMAN,
LOS SENTIDOS SE DETIENEN
EL DOLOR. LA PRESION.
CIERRO MIS OJOS CON FUERZA.
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El cielo rojo. Las nubes negras.
Estrellas azules que rapidas
se entrelazan en un juego sin fin.
Como los pajaros.
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EL DOLOR ABRUMA,
LOS OJOS SE DETIENEN.
LA PRESION. LA SENSACION.
CIERRO EL SENTIDO CON FUERZA.
------- O ------- O --------
La atmosfera cambia, brumosa.
Pajaros... como es posible?
si los iones, si la presion...
Las estrellas azules reanudan la persecucion.
------- o -------- o --------
EL SENTIDO ABRUMA.
LA PRESION SE DETIENE.
LOS OJOS. EL DOLOR.
CIERRO LA SENSACION CON FUERZA.
02-08-2004. ANNAYRA.
Siempre quise escribir. Siempre me respondi que no podia. El ego exigente y despectivo anulo mis tempranas esperanzas, y por ende, los estudios que podrian haberme llevado hacia la gloria (???).
Tomemoslo de esta manera. Si hubiera asistido a talleres literarios desde los siete... Donde estaria ahora? Probablemente en el mismo lugar. "¬_¬ El tirano de mi mente se hubiera ocupado de generar alguna exucsa para abandonar el (muy posiblemente) "inutil pasatiempo sin futuro ni razon de ser".
Pero aqui estoy. Como siempre, a medio camino. El suficiente inconformismo para dar el paso que me aleje de la mediocridad y un aterrante desprecio ante mi capacidad para impedirme llegar a la gloria .
[Y a semejante frase llego tan solo a traves de la traduccion consecutiva y alternada de un idioma a otro mejorando la expresion en cada trasnferencia de codigo... mejora bastante dubitable*]. Refreno cualquier impulso hacia el progreso literario (y otros tipos de progreso), incapaz de refrenar la necesidad por las letras (y otras necesidades).
Y a que viene tanta autocritica y autocompasion? (pareceran opuestos, pero no se anulan; generan una sinergia negativa, si eso existe). Todo ese lamento de mediocridad inevitable, de gloria no alcanzada por propia voluntad (fracaso consentido) viene a raiz de este blog. Y este blog viene a raiz del fracaso consentido, y el suenio de despegarse de una limitacion autoengendrada.
Esto queria ser una introduccion, un discurso inaugurativo. No un llamado a la depresion. Pero enfrentemoslo: los mejores escritores fueron malos alguna vez, y muchos de ellos siguieron llorando el fracaso ante el ego, ante el si mismo que todo lo quiere y solo algo logra. Por tanto, permitanme este pequenio llanto, quiza (tan solo) similar al lalnto de un ninio cuando nace. Quiza este blog que nace sea un ninio, y crezca, madure...
Solo entonces firmare autografos (gracias, gracias). Por ahora, dejenme berrear y contemplen con benevolencia mis primeros pasos tambaleantes.
Atte.:
Annayra.